新年的钟声余韵未散，琼州岛已笼在湿润的春雾里。周瑜站在新修的港口栈桥上，看着黎族百姓跟着农官学用曲辕犁，铁犁破开湿润的泥土，翻出细碎的水光——那是昨夜春雨留下的痕迹。
“将军，首领说想让族里的年轻人去洛阳太学读书。”副将捧着一卷竹简走来，上面是黎族首领用炭笔写的请求，字迹歪歪扭扭，却透着恳切，“还说愿意把山里的沉香、降香都献出来，换些经卷和笔墨。”
周瑜接过竹简，指尖划过那些笨拙的笔画，忽然笑了：“告诉首领，读书不用换。太学的门对天下人敞开，他们的孩子去了，管吃管住，先生还会亲自教写字。”他顿了顿，又道，“至于香料，按市价收，一文钱都不能少——朋友之间，哪有白拿东西的道理。”
副将刚走，海面上就飘来几艘商船，船头插着“汉”字旗，甲板上堆着成捆的棉布和陶罐。为首的船老大远远便喊：“周将军！带了新织的棉布，给岛上的乡亲做春衣正好！”
周瑜迎上去，见船舱里还藏着几箱秧苗，是从江东运来的早稻种。“这是陛下特意让人送来的，”船老大揭开箱盖，嫩绿的秧苗沾着露水，“说琼岛气候暖，能种两季稻，让百姓多收些粮食。”
消息传到山寨时，黎族首领正蹲在田埂上，看儿子跟着汉家先生学写“稻”字。男孩握着毛笔的手直打颤，墨汁在纸上晕开一个黑团，却仰头笑得露出缺牙：“阿爹，先生说，写会了这个字，就能记着粮食是怎么来的。”
首领摸摸儿子的头，忽然往竹篓里装了把刚采的沉香，塞给身边的族老：“送港口去，给洛阳的陛下带句话——我们黎人认这个理，种下种子，就长得出好日子。”
傍晚的雾漫进港口，周瑜站在栈桥上看渔民收网，网里蹦跳的海鱼闪着银亮的光。一个黎族少年扛着新做的木桨跑过，桨身上刻着歪歪扭扭的“汉”字，是他刚学会的第一个字。
“将军，洛阳的回信到了！”信使举着竹筒穿过雾霭，声音里带着雀跃，“陛下说，琼岛的春耕图他看到了，让您多拍些黎族乡亲种地的样子，宫里要画成壁画呢！”
周瑜展开信纸，墨迹还带着暖意，末尾那句“春种一粒粟，秋收万颗子”，让他忽然想起昨夜黎族首领唱的山歌——虽听不懂词，调子却像田里的泉水，清润又绵长。
雾渐渐散了，月光漫过新插的秧苗，每片叶子上的露珠都映着星子。远处的山寨亮起了火把，隐约传来织布机的咔嗒声——那是黎族妇女在学织棉布，线轴转得生涩，却织进了新一年的盼头。
周瑜望着火把连成的曲线，忽然明白陛下说的“繁华”是什么。不是只有洛阳的灯会才叫热闹，这岛上的每粒新播的种子、每声生涩的汉字读音、每片织进布里的月光，都是盛世该有的模样。
夜风带着海的潮气，送来远处的歌声，是黎族人和汉家农官一起唱的，调子杂着汉话和黎语，却奇异地和谐。周瑜握紧手里的信纸，觉得这春夜的雾里，藏着比烟花更动人的光。